in meinem bauch

weiche krallen scharren

seine haare bürsten meinen magen

er schläft in meiner lunge

kleine zähne nagen

/

der marder läuft über meinen nacken

wenn ich schlafe

er leckt an meinem zwerchfell

der marder kackt in meine speiseröhre

/

er kriecht in meinen kopf

zwängt sich durch meine adern

nasse nase nasse augen

/

leg dich nicht auch noch um mein herz

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Vor drei Monaten habe ich eine kleine Pflanze auf der Straße gefunden. So eine Zimmerpflanze einfach. Ich habe sie mitgenommen. Ich bin nicht so richtig ein Pflanzenliebhaber, aber die tat mir leid. Dann habe ich sie gepflegt, nach bestem Wissen und Gewissen. Sie ist jetzt schon ziemlich gewachsen. Sie steht unter dem Fenster, für die Kommode ist sie zu groß geworden. Vor einer Woche hat sie begonnen, etwas Neues zu machen. Da wuchs ein Geschwulst. Zuerst war es hellgrün. Ein kleiner Finger, nur eben aus Pflanzenstoff. Das sah anders aus als der Rest. Ich hab‘ sie dann ein bisschen mehr gegossen, ich dachte, das hilft vielleicht. Jeden Tag habe ich ein Foto von dem Finger gemacht.

Jetzt habe ich den Finger angefasst. Er quietscht. Die Haut ist gespannt. Er wird jetzt nicht mehr länger, sondern dicker. Er kriegt Falten, aber nicht, weil zu viel Haut da ist, sondern eher das Gegenteil. Das Fleisch drückt von innen und walzt von innen heraus. Es sieht nicht mehr aus wie ein Finger, auch nicht wie ein Darm. Wie eine Niere oder so. Aber eine Bohne ist es nicht. Es ist rot, schimmert leicht lila. Die harte Haut wird weicher. Ich kann die Frucht jetzt eindrücken, aber vorsichtig. Ich rieche daran. Meine Nasenspitze kitzelt. Die Frucht ist kalt.

Sie wird immer mehr lila. Ich fotografiere weiter. Sie wird auch nicht mehr größer, aber verändert ihre Struktur. Vorher prall, jetzt schwammiger. Kalbsbries. Oder eine Beere. Vielleicht ist es sowas. Ob es süß ist oder sauer? Ich gieße jetzt nicht mehr so viel, denn sie wächst ja nicht mehr. Ich stütze die Frucht mit drei Fingern. Einem Daumen und zwei Fingern. Sie hat keinen richtigen Stiel, wie man es kennt. Sie wächst direkt aus der Pflanze heraus.

Ich weiß nicht, was ich machen soll. Das Bries wird nicht mehr besser. Was würde die Pflanze wollen? Ich denke, mir bleiben nur wenige Tage zu entscheiden, was zu tun ist. Sie duftet jetzt stark. Warmsüß und schwer. Die Haut ist samtig. Die Pflanze äußert sich nicht dazu. Als würde es sie nichts angehen.

Ich will das pflücken, ich muss auch, was soll man sonst mit einer Frucht machen? Dafür ist sie doch da. Die Pflanze kümmert es nicht, da bleibe nur ich. Ich starre schamlos. Meine Nägel sind kurz. Ich taste mich am Stamm entlang. Langsam grabe ich den Zeigefinger unter. Der Rand ist schon abgelöst. Widerstand, das ekelt mich an. Zu spät, es gibt kein Zurück mehr. Es knirscht und schmatzt leise. Die Wunde ist vier Zentimeter groß. Mehr als ich dachte. Zurück bleibt ein flacher Krater, mit abstehendem Rand. Die Frucht liegt in meiner Hand. Sie wärmt schnell auf und blutet nicht.

Kaum Widerstand, sehr süß.

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In meinem Mund wächst ein Ungetüm. Heute morgen bin ich aufgewacht, da pochte es an meiner linken Wange. Aber meine Finger haben nichts gefühlt. Also, warm war es, aber sonst nichts. Meine Zunge aber schon. Ein harter Knubbel. Mein Gesicht faltet sich zusammen, mein Magen auch. Im Bad habe ich aber nicht viel gesehen. Fühlt sich wahrscheinlich größer an als es ist, ist ja bei Pickeln oft so. Ich hatte lange keinen Pickel mehr. Jetzt ist es Mittag, ich treffe mich mit Anton zu Kaffee und Donut. Das Ding wird größer. Gleich bin ich da. Lächeln, nichts anmerken lassen.

Heißer Kaffee, na ob das die richtige Idee ist. Es pocht nicht mehr, es hat einen Herzschlag. Es sticht scharf in meine Nase rein. Vorsichtig mit der Zunge fühlen, ja ich habe hartnäckigen Donut zwischen den Zähnen, wieso? Es ist nicht nur hart, es ist gefüllt. Wie der Donut. Anton ist leider super witzig. Wenn ich lache, schaben meine Backenzähne an der Pocke, aufpassen. Der Kaffee schwappt daran entlang. Ich brauche Wasser. Ja ich bin heute nicht so gesprächig. Nur müde, sonst ist alles okay. Guckt die Kellnerin? Sieht man was von außen? Bitte nicht. Sie tippt auf ihrem Handy rum, lange Nägel. Ich muss kurz ins Bad okay? Oh sorry Entschuldigung, Hallo. Augen zu und durch. Mein Atem stinkt nach Kaffee. Ich starre in mein Mundloch. Da ist es, es schimmert in drei Farben, rosa, rot, weiß lackiert. Auf Hochspannung. Es tut jetzt richtig weh. Ein tiefsitzender dumpfer Herzschlag. Soll ich das ausdrücken? Meine Finger sind kalt und krallen sich ans Waschbecken. Eine Spülung, eine Klinke, Mund zu. Hi. Ich wasche mir die Hände und gehe zurück zu Anton. Die Zähne gehen schon gar nicht mehr richtig aufeinander, das Ding ist im Weg. Mir steigen Tränen in die Augen, aber nur ein bisschen.

Anton redet über seine Oma. Sie ist krank. Ich konzentriere mich, das ist wichtig. Die Fleischbeule bebt. Anton senkt seinen Blick und schiebt die Krümel auf dem Teller herum. Ich presse meine Zunge gegen das Biest, um es zu beruhigen. Ich nicke stumm und beobachte die Krümel. Aua! Es sticht und brennt so dolle, was passiert? Salzig heiß, bitter schleimig breitet sich aus. Ich starre auf die gläserne Vase. Sie ist kalt und hat scharfe Kanten, Riffelmuster. Es ist frisches Wasser darin, eine Schnittblume. Ich atme durch die Nase. Anton sieht mich fragend an. Ich schlucke.

Kaffee hinterher. Bitter und salzig. Ich bin frei. Gut, dass du da warst, sie hat sich bestimmt gefreut. Sie ist doch auf einem guten Weg, bestimmt bald wieder fit.

Der Fleck muss weg. Sieben Uhr einundvierzig stehe ich vor verschlossener Tür. Mein Termin in der ambulanten Chirurgie ist acht Uhr, ich dachte halt, ich komme früher, dann kann ich nochmal aufs Klo. Na gut. Mein Leberfleck ist auffällig, bunt, hatte die Hausärztin gesagt. Seitdem ist mir immer etwas mulmig, wenn ich ihn anschaue. Ob er wohl tief eingewachsen ist? Naja, Haut ist ja generell nicht so tief, wie schlimm kann es sein. Fünf vor acht werde ich reingelassen. Guten Morgen, ja, es geht schon gleich los. Kassenleistung? Ja.

Es riecht nach Alkohol und Holzspänen. Im Wartezimmer hängen Fotos in geschmackvollen Holzrahmen. Ich kann mich also schon einmal mit meinem Operateur anfreunden. Wer es wohl wird? Sieglinde hat eine rosa Nase, Gerrit ist ganz schwarz, Lola hat die weichsten Ohren. Alle Zähne sind sehr lang. Was glitzert in den feuchten Augen, Kompetenz oder Gier? Eine Nachricht. Astrid wünscht mir viel Glück, danach Kaffee? Ich antworte später. Da kommt noch jemand rein. Eine ältere Dame, sie hat etwas an ihrer Nase, ein großes Pflaster. Wahrscheinlich ist sie zur Nachsorge hier. Das Pflaster zieht an ihrem Tränensack. Sie diskutiert mit der Arzthelferin. Schnell weggucken, sie setzt sich hin, hallo. Hatten Sie auch eine Ratte? Ja. Früher war das alles ganz anders. Das darf man ja keinem erzählen. Was soll ich dazu sagen? Sie hat schon recht. Ich nicke höflich, das Pflaster ist zu groß, wo soll ich denn hinschauen. Ich starre auf meine Hände. Unter meinen Händen ist der Fleck. Die Dame kramt in ihrem Täschchen, zieht einen Handspiegel und einen Lippenstift heraus.

Klinke, Schritt, quiek. Frau Lose? Ja, ich komme! Der Weg ist nicht weit, aber ich beeile mich sehr. Setzen Sie sich. Wo ist denn das gute Stück? In der Ecke klicken Krallen auf Metall. Hier, am Bauch, der rechte. Rosa Nase, schwarze Augen. Wunderbar, wir machen eine örtliche Betäubung, die Spritze ist das Schlimmste. Legen Sie sich mal hierhin. Schuhe können Sie anlassen. Bitte den Pullover einmal hochschieben, danke. Das geht jetzt aber fix. Die Ratte guckt schon, wartet aber geduldig auf ihrem Platz. Ihre schlanke Hand geht zum Ohr, sie juckt sich. Das ist Sieglinde, sie ist heute für Sie im Einsatz. Der Herr Doktor bürgt für sie, Siggi ist eine Gute. Die Spritze brennt. Ich verliere mich in Sieglindes Augen. Sie niest, ziemlich süß, und blinzelt mich an. Die Arzthelferin setzt das Tier auf meinen Bauch. Ich fühle die Pfoten schon nicht mehr. Ihr Bauch muss flauschig sein und warm. Ich hoffe mein Bauch ist warm. Die Frau schmiert etwas mit ihrem Mittelfinger auf den Fleck. Es riecht nach Pökelsalz. Die Ratte senkt ihren Kopf und schnüffelt. Na, zum Glück ist viel Speck da. Soll ich hingucken oder nicht? Sieglinde setzt beherzt an. Ihre Zähne sehen gar nicht so scharf aus, aber die Haut spannt keinen Moment. Die gelben Zapfen gleiten durch die Schutzbarriere. Ich halte die Luft an und starre an die Decke. Ich fühle was. Kein Schmerz, es drückt? Ein Schmatzen. Die Arzthelferin näht. Pflaster drauf. Sieglinde hat eine Beule in der linken Backe. Die war eben noch nicht da. In zwei Wochen werden die Fäden gezogen.

Wie war’s? Hattest du ‘ne gute? Bei meinem Onkel hat mal eine richtig zugelangt, die war wohl hungrig. Jetzt hat er immer noch eine Delle. Ich verrühre den Schaum vom Cappuccino und denke an Sieglinde. Sie war kompetent, denke ich.

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